Há poucas coisas que me lembro da minha infância. Não sei porquê. Sei que fui feliz, mas as memórias que tenho não são muito vívidas, como vejo acontecer com grande parte dos meu amigos, que se lembram dos coleguinhas do jardim de infância, do nome da professora, das regras do jogo da queimada... Eu não me lembro dessas coisas. Tenho pena.

Sei que quando pensava no que queria ser "quando fosse grande", saíam coisas disparatadas, como é normal. Desde veterinária a hospedeira, agricultora a presidente da Câmara, passei incólume por todas essas fases. Nunca tive uma perspectiva muito real do que era "ser grande". Mesmo quando cheguei ao 1,70m achei que ainda não tinha chegado lá.

Agora cheguei. Já cá estou há alguns anos. Do alto do meu 1,72m, 30 anos de vida me contemplam. E pesam...

Embora o périplo que é e sempre foi a minha vida me tenha preparado para muitas coisas, existem uma infinidade de outras para as quais ninguém tem preparação. Não foi isto que me prometeram!!! Sinto-me presa numa publicidade enganosa! Afinal, ter trinta anos não tem piada nenhuma. Afinal, ser independente e ter de governar uma casa e gerir o tempo e as compras e o jantar e a roupa para lavar e a máquina da louça para despejar e arranjar trabalho e mantê-lo e manter a moral e manter a energia e o entusiasmo e uma relação e estar num malabarismo constante não é compensador, não é aliciante, não é nada do que eu quero que seja!

Há dias assim...